Deshojando esperanzas.

Acababa de cumplir 35 años y aún no había conocido el amor. Sabía esperar, podía hacerlo, no desesperaba porque sabía que en cualquier momento lo hallaría. 

Cuando cumplió los 40 seguía esperando. Y en los 50, y en los 60, y en los 70. Nada cambiaba. Esperaba. A los 75 años ingresaba en una residencia aquejado de Alzheimer. En su cara siempre una sonrisa. En su gesto, amabilidad y bondad. En su corazón, esperanza sin recuerdo. En su cabeza, sólo confusión, todo lleno de nada. Un día, alguien le regaló una flor. Una rosa blanca que el deshojaba como una margarita. Si, no, si, no, si, no… 

Recogía los pétalos y los guardaba en una pequeña caja de cartón. A partir de ese día nunca faltó en su habitación una rosa, algunas veces blancas, otras rojas, otras amarillas. Lo sepultaron bajo tierra, y sobre ella, los pétalos  esparcidos. En la residencia alguien derramaba lágrimas.