La niña que tiritaba.

Bajo el puente. Niños acurrucados entre cartones. Frío, hambre y miseria. Lágrimas de amargura. Ansiedad, frustración, desesperación. Moradas a la intemperie. Inhabitable. Invivible. Insoportable.

En un lugar cercano, médicos y enfermeras trataban de curar las heridas sangrantes de una batalla cruenta. El pisar rotundo de botas militares se escuchaba sobre el fango.

La niña fue marcada con el estigma del sufrimiento desde el mismo día de su nacimiento. Apenas pudo sentir el calor maternal durante unas horas, el tiempo que aquella maldita hemorragia se cobró su vida. La imagen de la niña recién nacida, de la anciana que apenas pudo cortar el cordón umbilical y una hermosa mujer muerta sobre rastrojos húmedos, era la viva imagen del desamparo y la desolación en la que puede caer el ser humano. Del llanto ronco de la anciana apenas si brotaban lágrimas. La niña tiritaba mientras movía sus manitas…

…un par de horas antes una anciana sostenía entre sus manos la preñada barriga de una mujer que chillaba un dolor angustioso, cada vez más intenso. Un hombre armado impedía su paso. En su rostro se dibujaba una especie de mueca burlona, como si estuviese disfrutando del espectáculo. Con el arma en bandolera se oponía a que las mujeres, aquellas dos mujeres, de piel oscura y habla extraña, pudieran entrar en el improvisado hospital de campaña. La compasión no existía, quizás por eso el pensamiento cruel de descerrajarle dos tiros en la cabeza no le producía remordimiento. Decidió no gastar munición. Prefirió abandonarlos a su suerte. A su suerte…